On t’a appelé la brebis noire.

Non pas parce que tu avais tort — mais parce que tu étais différente.

Tandis que le troupeau suivait docilement le chemin tracé,

toi, tu t’es arrêtée.

Tu as levé les yeux.

Écouté le vent.

Et murmuré : « Il doit exister une autre voie. »

La brebis noire ne se fond pas dans le décor.

Non pas parce qu’elle ne le peut…

Mais parce qu’elle ne le veut pas.

Elle a vu trop de précipices déguisés en traditions.

Trop de cages qu’on appelle « normalité ».

Alors, elle s’écarte.

Peut-être seule…

Mais éveillée.

Elle dérange, remue les eaux, brise les silences.

Et parfois — elle bâtit les ponts dont le troupeau ignorait avoir besoin.

À toutes les brebis noires,

vous êtes la révolution silencieuse,

la rupture dans le motif,

la note sauvage dans le chœur.

Vous n’avez pas à rentrer dans le moule.

Vous êtes nées pour en sortir — et ouvrir la voie.